I fell in love with you in my new life

POV – Luahn

El templo estaba en completo silencio. No había viento, ni murmullos, ni respiración. Solo un vacío que pesaba más que cualquier palabra.

Me quedé de pie en medio del círculo sagrado, mientras todos los demás me rodeaban. La ceremonia había terminado... pero no para mí. A diferencia de los otros niños, no había recibido luz, ningún símbolo, ninguna energía. Nada.

Y esa nada era lo que más dolía.

Los sacerdotes susurraban entre ellos. Algunos me miraban con lástima, otros con miedo. Pero lo peor eran las miradas de decepción contenida... y no solo de ellos. Los murmullos comenzaron a extenderse como una mancha de aceite en el agua sagrada. Al principio discretos. Luego más atrevidos.

"Lo sabía". "

No se podía aceptar a un mestizo"

. "Siempre fue una mala idea que participara".

"Esto tendrá consecuencias para nosotros".

Las palabras eran espadas disfrazadas de susurros. Pero no necesitaban ser alzadas demasiado para lastimarme. 

Las sentí, las absorbí, las reconocí.

No eran nuevos. 

Solo esperaban una excusa para salir con más fuerza.

Ahora la tenían.

Desde pequeña, muchos evitaban mirarme directamente. Decían que era rara porque no tenía orejas y cola de lobo como ellas, o que mi energía se sentía "extraña". A veces, los otros niños se apartaban de mí como si algo en mi piel pudiera infectarlos. 

No lo entendía del todo, pero sabía que tenía que ver con que no era del todo como ellos.

Mestiza.

La palabra flotaba en el aire sin que nadie la dijera en voz alta.

Una mezcla.

Una grieta en su pureza.

Vi a Emilia al borde del círculo, con las manos apretadas. Me miró con una mezcla de preocupación y rabia. Como si no entendiera por qué me hacían esto, o por qué nadie acallaba las voces.

Grisel, en cambio, dio un paso al frente. Quiso acercarse, pero alguien, una de las asistentes de su madre, la sujetó del brazo, impidiéndole hacerlo. Su rostro se endureció.

Y entonces fue su madre, Melhe, quien se paró frente a mí. No dijo nada. No me miró directamente. Pero la quietud de su figura fue suficiente para comprender que, en sus ojos, esto confirmaba lo que siempre había pensado:

yo no era digna.

No formaba parte de ello.

No era lo suficientemente buena.

Pero antes de que la vergüenza me hiciera huir, apareció mamá.

Corrió hacia mí, apartando a un par de asistentes que intentaron detenerla. Me tomó en brazos y me estrechó contra su pecho. 

No le importaba la ceremonia, ni el qué dirán, ni la mirada severa de la señora Melhe. Simplemente me abrazó fuerte, como si su abrazo pudiera protegerme del juicio de todos.

Su corazón latía con fuerza. Como si estuviera tan herida como yo.

"Estoy aquí, hijo", susurró, en medio de la humillación. 

"No importa lo que digan. No estás solo".

Y fue entonces cuando entendí.

Esa ausencia de luz... no era un error.

Era una señal.

Una señal de que no pertenecía del todo a ese lugar.

Pero también entendí algo más:

tenía que mirar más allá.

Porque algo, algo que no estaba en ese templo, ni entre esa gente, me esperaba.

Algo que quizás solo yo podía alcanzar.

*

Tenía tres años la primera vez que la vi.

Aún no podía hablar bien, y mucho menos entender qué eran los sueños. Pero lo recuerdo.

Era de noche, y en esa extraña lucidez infantil, me encontré tumbado en un prado luminoso que no se parecía en nada a nuestro mundo. El cielo era azul claro, incluso de noche, como si el día nunca hubiera terminado.

Y allí estaba ella.

Una mujer de pelo largo, rubio y ondulado, moviéndose como si flotara en agua dorada. Su rostro irradiaba una belleza serena, casi maternal, y una corona de luz flotaba sobre su cabeza.

Sus ojos... eran azules, pero no cualquier azul. Eran como lagos bajo las estrellas, con puntos brillantes centelleando en su interior, como si albergaran pequeñas luces vivas.

No habló. Solo me miró con ternura.

Me sonrió como si me conociera. Como si hubiera esperado mucho tiempo para verme.

Esa imagen se repitió muchas veces en los años siguientes. Siempre la misma: la mujer, su sonrisa, la profunda paz que sentí al verla.

Nunca supe su nombre. Pero al despertar, a veces lloraba sin saber por qué, como si la hubiera perdido al abrir los ojos.

Mi madre decía que era un ángel. Emilia decía que era un hada.

Yo... sabía que era alguien especial.

Alguien que me amaba, aunque no supiera por qué.

Pero hubo una vez en que fue diferente.

Una vez en que el sueño no terminó en silencio.

Fue una noche en que me quedé dormida con fiebre. 

El calor en mi cabeza era insoportable, y en cuanto cerré los ojos, me encontré de nuevo en ese prado.

La mujer estaba allí, como siempre, pero esta vez... me habló.

No con palabras, no como lo haría una persona.

Fue como si su voz entrara en mi mente directamente, suave como un susurro, pero tan clara que jamás podría olvidarla.

«Luahn...», dijo.

Mi nombre.

Pero no lo dijo como los demás. Lo dijo como si conociera cada parte de mí. Como si mi nombre no fuera solo un sonido, sino algo sagrado.

I sat down, looking at her in amazement.

She knelt in front of me, smiling.

"Don't be afraid if you don't understand now," she said.

"Sometimes, what doesn't light up on the outside burns on the inside. And what doesn't belong in one place... is because it has already lived in another."

She reached out her hand to me.

And in that gesture, without even touching me, I felt a warmth in my chest. Not fire, not light... something older. Deeper.

As if reminding me who I was. Or who I was.

"We'll meet again, little one. Don't forget this place. Don't forget that you are loved... even if the world denies it."

And then, the sky grew brighter, as if the sun were rising from the center of the stars.

She faded into light.

And I woke up, silent tears running down my cheeks.

From that day on, her image stayed with me with a new strength.

She was no longer just a beautiful figure in my dreams.

She was someone real.

And deep down, even though I never heard her name, I felt it.

A word I heard in many stories...

Goddesses.

*

And then there were... the other memories.

From the age of four or five, I began to have denser dreams.

Not like those of the woman of light, but different. More human.

They were like fragments of a life that was not mine, but that I felt inside me as a buried truth.

And there, they began to appear.

First, Yuri, my mother.

A woman with black hair, soft eyes, and a warm voice that calmed me even in my dreams. Her smile could stop any storm. She hugged me tightly, as if she already knew that time was short.

She would say my name sweetly, not the one I have now, another one that I still can't quite understand, and she would tuck me in, singing me a song that I can no longer remember.

But I do remember her love. And her tenderness.

And I knew, with a certainty that hurt when I woke up, that she was my mother. My first mother.

Then there was Lissette, my younger sister.

Golden hair, loose and unruly, cheerful eyes, a shrill voice.

She followed me everywhere, demanded my attention, pushed me, laughed.

If I didn't play with her, she cried. If I hugged her, she hugged me as tightly as she could.

We fought over silly things, but we always ended up laughing under a tree, sharing secrets that only existed in those dreams.

There was no doubt that she was my sister. And even though she's not here, I can still feel her energy clinging to my skin.

Then I remembered Mia, a girl my age.

Dark, straight hair and a soft but determined voice.

She didn't seem like family at first, but... in my dreams she became part of me.

It all started with the death of her cat, Kuro.

I saw it clearly: she was crying in my arms as she released all her pain.

From then on, I knew there was something that united us.

That shared pain bound us in a way that was deeper than any childhood friendship.

We played, we listened to each other. We didn't need to say much.

We were just ourselves.

Kana, her mother, was part of that.

A young woman with a lively gaze and a constant smile.

She always treated us as if we were her own children. She would stroke my hair when she saw me looking worried. She would offer me hot food. Her house, or whatever that place in my dreams was, became a refuge.

She wasn't my mother, but she felt like a second one.

She had chosen to love me, and that left a mark on me.

And finally, there was a girl whose name I couldn't remember for some reason.

She wasn't part of my family. She wasn't someone close to me in those dreams either.

But her presence... was repeated.

A class, a line, a brief conversation.

She had straight black hair and wore what looked like a white bandage on her head. Her eyes were green and bright.

And she had a way of looking at me that made me feel truly observed. As if she saw something that others couldn't.

We didn't talk much, but every time she walked away, something inside me hurt.

And the older I got, the more I understood it.

She became important without me realizing it.

But the strangest thing was that she looked like Emilia.

Not just physically. There was a connection I couldn't name.

But while Emilia was like a ray of pure fire, that girl was like a breeze that calmed the heart.

They didn't compete. They simply... coexisted within me.

I could never talk to anyone about this.

How could I explain that I felt such deep love for people I had never met?

How could I say that I remembered lives I had never lived?

My mother would say I had a huge imagination.

Emilia would tease me every time I talked about those dreams.

Grisel... Grisel would just listen to me in silence.

But inside, I knew: those dreams weren't just dreams.

They were echoes.

Fragments of something bigger.

Fragments of my history.

And now, after the ceremony, after that emptiness I felt while everyone else was touched by the light except me, I understood something else:

I wasn't like the other children.

And maybe, just maybe, that wasn't a curse.

Maybe that past that flows within me isn't an echo of what was...

But a sign of what is to come.