Cultivador en Hogwarts

Denme piedras de poder!

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La Ceremonia de Selección había terminado. La sala, que rugía con conversaciones emocionadas y tintineos de cubiertos, cayó en un silencio reverente cuando Dumbledore se puso de pie. Su larga barba plateada brillaba bajo el techo encantado, que aún mostraba un remolino perezoso de estrellas.

Luke se ajustó las mangas con la compostura de un Anciano visitante de un gran secta.

Dumbledore abrió los brazos, como si diera la bienvenida a un grupo particularmente revoltoso de pequeños magos.

—¡Bienvenidos a otro año en Hogwarts! —declaró con los ojos centelleantes—. Antes de comenzar nuestro festín, solo unos anuncios. Un recordatorio: el corredor del tercer piso está estrictamente prohibido... a menos, claro, que deseen una muerte dolorosa.

Luke alzó una ceja.

—Directo y innecesariamente gráfico —murmuró.

Neville gimió a su lado.

—Y como siempre —continuó Dumbledore—, el Bosque Prohibido permanece precisamente así: prohibido. Y ahora, permítanme presentar a nuestro nuevo profesor de Defensa Contra las Artes Oscuras: el Profesor Quirinus Quirrell.

Siguió una ronda de aplausos educados mientras Quirrell se levantaba, temblando nerviosamente como una ardilla perseguida por una acromántula.

—Y, nuestra incorporación más reciente al personal de Hogwarts —Dumbledore hizo un gesto grandioso hacia la mesa de profesores—, la Profesora Elizabeth Heaven-Smith, quien enseñará Estudios Muggles.

Luke se atragantó con su propio aliento refinado.

Pasó un segundo completo antes de que su cerebro pudiera aceptar lo que sus oídos acababan de oír. ¿Su madre? ¿Su protectora mortal, su mentora de vida, la única que se atrevía a negarle postre... ahora era parte del profesorado?

Parpadeó varias veces.

Luego se giró, muy lentamente, para confirmar que, en efecto, estaba sentada entre los profesores. Ahí estaba, bebiendo jugo de calabaza con una gracia imperturbable, su cabello recogido en un moño elegante que gritaba: "Soy refinada y capaz de destruir tu visión del mundo".

—...Este joven maestro... no fue informado de este desarrollo —susurró Luke.

Su voz se quebró ligeramente por el conflicto interno, pero recuperó la compostura con un resoplido—. Aun así, no es sorprendente que la secta reconociera el talento latente de mi progenitora. Verdaderamente, su dao es formidable.

Varios estudiantes cercanos se giraron para mirar. Algunos murmuraban al ver a la elegante mujer muggle entre el profesorado. Unos cuantos comentaban su belleza. Pero muchos Slytherin la miraban con desprecio.

—¿Una muggle? —se burló uno—. ¿En la mesa principal? Estamos realmente desesperados por profesores.

Otro asintió con repulsión teatral—. Ni siquiera lleva túnicas encantadas. Francamente.

El ojo de Luke tembló.

Inhaló por la nariz con la serenidad de un maestro en los últimos pasos de la iluminación, y sonrió.

Recordaría sus rostros. Recordaría sus voces. Y cuando llegara el momento, cuando su base de cultivación fuera lo suficientemente fuerte... les impondría el castigo más severo que conocía: una buena nalgada, frente a todos.

Un arte secreto que su madre le aplicaba cuando sus acciones iban contra su voluntad divina.

Pero aún no.

Todavía era demasiado débil.

¡BOOM!

Justo cuando su ira comenzaba a hervir, los platos dorados frente a ellos estallaron en existencia, llenos de comida humeante, colorida, y en ocasiones, con movimientos espasmódicos.

—¡COMIDA! —gritó uno de los gemelos Weasley en la mesa de Gryffindor.

Luke examinó los platillos con un ceño sereno. Carnes asadas. Verduras al vapor. Pudines. Guisos. Cosas que se tambaleaban sospechosamente.

Levantó delicadamente un pudín y lo examinó como si le debiera dinero.

—Extraño la gastronomía peruana —declaró con un suspiro—. Su cocina tocó mi alma. Esto no es más que comida sombra.

Un Slytherin, dos asientos más allá, se giró con curiosidad.

—¿Gastronomía peruana?

Luke asintió, solemne—. Cuy chactado. Ají de gallina. Anticuchos... Solo sus nombres son conjuros.

Se escucharon jadeos a lo largo del banco. Algunos escandalizados. Otros impresionados.

—¿Es… algún tipo de poción? —preguntó esperanzado un estudiante de segundo año.

—No —respondió Luke—. Es iluminación culinaria. No lo entenderías. Las ranas en el fondo del pozo no pueden comprender la vastedad del cielo.

La mitad de la mesa Slytherin se sintió personalmente atacada, pero no pudo formular una réplica suficientemente buena. No tenían conocimiento de ese lugar y eran demasiado orgullosos para continuar la discusión.

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Al otro lado del Gran Comedor, Harry Potter dio un mordisco vacilante al puré de papas y miró a su alrededor, con los ojos bien abiertos.

—¿Toda esta comida es mágica? —le preguntó a Percy, que estaba sentado a su lado.

—Por supuesto —respondió Percy, sacando pecho como un pavo real estudioso—. Preparada por elfos domésticos con generaciones de habilidad culinaria mágica. Ni un solo utensilio muggle usado.

—¡Vaya! —susurró Ron—. Vendería mi varita por comer así todos los días.

Fred se inclinó hacia él.

—Lo recordaremos cuando mamá nos mande estofado de nabos la próxima semana.

George añadió:

—Sí. Vamos a decirle que preferirías comer aquí que lo que ella prepara.

Ron miró hacia Luke, que ahora sorbía jugo de calabaza como si fuera vino ancestral.

Harry se giró para hablar de nuevo, solo para encontrarse con la mirada penetrante de Severus Snape.

Sus ojos se encontraron.

Los ojos de Snape se entrecerraron en cámara lenta, como un dementor saboreando la inseguridad más profunda de alguien.

Harry se estremeció.

—¿Cuál es su problema?

—¿Snape? —susurró George—. Odia a los estudiantes. Especialmente a nosotros, los de Gryffindor.

Mientras el plato principal comenzaba a desvanecerse y el postre aparecía con un destello mágico, los fantasmas empezaron a flotar nuevamente, causando caos menor y al menos un grito cuando un monje transparente atravesó el pudín de un estudiante.

Nick Casi Decapitado planeó sobre la mesa Slytherin y saludó a Luke con una inclinación cortés.

Luke respondió dejando el tenedor, juntando las palmas en un extraño mudra y susurrando:

—Retírate, alma del Yin. ¿Te atreves a perturbar la digestión de este?

El fantasma se detuvo en el aire, desconcertado.

—¿Qué?

Los ojos de Luke brillaron con autoridad.

—La próxima vez no seré tan misericordioso. Muchas son las técnicas que he dominado para atacar el reino del alma.

El fantasma desapareció.

Un estudiante de primer año cercano susurró:

—¿Acaba de exorcizar a Sir Nicholas?

—Creo que lanzó un hechizo para ahuyentar fantasmas… ¡con la mente!

—Jajaja, un primer año hizo que un fantasma huyera.

McGonagall, desde la mesa de profesores, suspiró profundamente en su copa. A su lado, la profesora Sprout se rió por lo bajo y se inclinó hacia ella.

—Es un dolor de cabeza —murmuró McGonagall.

Dumbledore, imperturbable, alzó la mano una vez más. Algunos postres desaparecieron a medio masticar.

—Y ahora, a descansar. El festín ha concluido y sus dormitorios los esperan.

El salón estalló en el chirrido de bancos y el repiqueteo de zapatos. Los prefectos de cada casa comenzaron a reunir a sus primeros años.

Luke se levantó, sacudiendo un polvo inexistente de sus túnicas.

—Bien —dijo, alzando el mentón—, este joven maestro procederá ahora a inspeccionar los aposentos de esta secta.

Un Slytherin murmuró:

—¡Hmp! Qué pretencioso.

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—¡Primeros años, conmigo! —llamó un prefecto alto y desgarbado de Slytherin, con una voz cargada de una superioridad aburrida que solo podía venir de años recibiéndolo todo en bandeja de plata.

Luke se levantó de la mesa y volvió a sacudir sus túnicas, aunque ni una mota de polvo se atrevía a posarse sobre él. Su aura repelía la mugre.

—Hora de inspeccionar los aposentos internos de esta antigua secta —dijo en voz alta, enderezando la postura y caminando con la elegancia de un hombre absolutamente convencido de que toda la escuela era un escenario para su viaje de cultivación.

Los otros primeros años de Slytherin siguieron al prefecto en una procesión ordenada, desviándose del grupo de Gryffindor. Cada casa tomaba direcciones distintas, por escaleras y corredores retorcidos.

Luke echó un último vistazo por encima del hombro hacia la mesa de profesores. Su madre aún estaba sentada, bebiendo su té con la elegancia de una emperatriz celestial. Sus ojos se encontraron por un instante: tranquilos, compuestos, y quizás, ligeramente divertidos.

Luke asintió solemnemente.

—El joven maestro parte hacia el santuario interno. No temas, Madre.

Ella alzó su taza apenas un poco en señal de reconocimiento, con una expresión algo traviesa.

Mientras los estudiantes serpenteaban por los pasillos de piedra, el prefecto de Slytherin parloteaba sin emoción:

—Nuestro dormitorio se encuentra en las mazmorras, bajo el lago. No se pierdan… Hogwarts tiene la molesta costumbre de reacomodarse por sí mismo.

Los estudiantes murmuraban entre ellos. Luke, sin embargo, se mantenía en silencio, con pasos ligeros y respiración pausada. Estaba conservando energía espiritual… o eso se decía a sí mismo.

Finalmente, llegaron a un pasillo frío y húmedo de piedra. Al fondo, un tramo de pared lisa, flanqueado por antorchas verdes ornamentadas.

—Sangre pura —dijo el prefecto hacia la pared, que se deshizo para revelar la entrada a la sala común de Slytherin.

La ceja de Luke se alzó.

—¿Sangre pura? —repitió, con un tono neutro pero cargado de subtexto—. Ah, ya veo. Una secta que exige pedigrí para permitir el paso. Como un perro guardián entrenado para olfatear linajes.

Algunos de los estudiantes mayores lo miraron, levemente irritados.

Un primer año detrás de él susurró:

—¿Está… insultando la contraseña?

—Creo que nos está insultando a todos —murmuró una chica.

Luke entró y examinó la sala común de Slytherin con indiferencia entrenada. Una luz verdosa se filtraba por las ventanas bajo el agua. Los muebles eran caros, de cuero y roble, con motivos de serpientes tallados en cada rincón.

—Estética decente —dijo Luke—. Aunque el feng shui podría mejorarse un poco. El flujo espiritual está bloqueado por esa estatua.

Señaló un gran busto de mármol en la esquina.

Un grupo de Slytherin lo miró como si acabara de sugerir convertir su hogar ancestral en una cafetería.

—¿Quién se supone que es este tipo? —murmuró uno de ellos.

Luke los ignoró, flotando hacia un sofá y sentándose con la ligereza de un líder de secta evaluando discípulos.

Cruzó una pierna sobre la otra y se tocó el mentón, pensativo.

—Extraño… el qi aquí se siente estancado. Será necesario establecer una formación espiritual para redirigirlo.

El prefecto, claramente harto de él, se acercó.

—Tú. Heaven-Smith, ¿cierto?

Luke giró lentamente.

—Joven Maestro Heaven-Smith, si no es molestia.

—…Claro. Como sea. El Profesor Snape quiere verte. Ahora.

Luke arqueó una ceja.

—¿El Jefe de la secta interna ya solicita audiencia con este humilde cultivador? Qué halago.

Nadie se rió. Los Slytherin no eran conocidos por reírse, a menos que alguien estuviera siendo maldecido.

Luke se levantó, se ajustó las túnicas otra vez, y siguió al prefecto hacia afuera.

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Perfecto, aquí tienes la última parte del capítulo 5 traducido al español, respetando el tono original y referencias culturales:

El trayecto por los pasillos de las mazmorras fue largo y sinuoso. Luke chasqueó la lengua un par de veces.

—¿No hay elevadores mágicos? ¿Ni escaleras autoajustables? ¿Ni una bestia espiritual para montar? Esto es primitivo —murmuró.

El prefecto no respondió. Claramente, ya no tenía ni tiempo ni paciencia para lidiar con lo que fuera que era este sujeto.

Finalmente, llegaron a una escalera de caracol que ascendía sin cesar, hasta que se detuvieron frente a una ominosa puerta de madera con un aldabón de bronce en forma de serpiente mordiéndose la cola.

Luke llamó con la cortesía de un emisario visitante de una secta.

—Entre —respondió la voz grave de Severus Snape.

Luke entró.

Snape estaba de pie cerca del escritorio de Dumbledore, con los brazos cruzados como un hombre que acababa de leer doce redacciones malas y se había golpeado el dedo pequeño del pie.

Dumbledore, sentado detrás del enorme escritorio de roble pulido, levantó la vista y sonrió.

—Joven maestro —dijo alegremente.

El corazón de Luke brilló un poco ante el título respetuoso.

Hizo una reverencia lenta y elegante.

—Líder de Secta Honrado.

Snape soltó un suspiro silencioso de frustración y cerró los ojos dos segundos más de lo normal.

—Por favor, toma asiento —ofreció Dumbledore.

Luke se sentó. Ni muy rápido, ni muy lento. Exactamente a la velocidad de alguien que quiere que todos en la sala noten que tiene una excelente postura lumbar.

—Te he traído aquí —comenzó Dumbledore— para informarte de algo importante. Debido a tu... estatus único, no te quedarás en los dormitorios de Slytherin.

Los ojos de Luke se entrecerraron ligeramente.

—Tu madre, la profesora Heaven-Smith, tendrá sus propios aposentos dentro del castillo —continuó Dumbledore—, y tú te alojarás con ella.

Luke no se movió. No habló. Simplemente volvió a inclinarse, esta vez más profundamente.

—Este joven maestro está honrado por su generosidad.

La mandíbula de Snape se tensó ligeramente.

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Más tarde, después de la salida de Luke...

El Profesor Snape caminaba de un lado a otro frente a la chimenea, sus túnicas rozaban el suelo de piedra.

—Director, debo saberlo: ¿por qué Luke recibe un trato tan preferente? ¿Un dormitorio especial, su madre admitida en el castillo? Está socavando mi autoridad en Slytherin... Incluso ha presionado al Ministerio para esto. ¿Cuál es la razón?

Los dedos de Dumbledore temblaban al entrelazarse. Una leve sonrisa danzaba en sus labios.

—Oh, Severus… hay cierto placer en seguirle el juego a los caprichos de un niño brillante.

Los ojos de Snape se entrecerraron.

—No me vengas con acertijos. Me refiero a esos privilegios, no a su título. Has invadido el dominio de Slytherin, roto la tradición de la casa y asignado un puesto docente a una muggle. Has obligado al Ministerio a doblegarse. Esto no es un juego.

La expresión jovial de Dumbledore titubeó. Miró los pergaminos desparramados sobre el escritorio. Finalmente, sacó un fajo grueso de escritos de Luke.

—Quizá deberías ver esto por ti mismo.

Snape tomó los papeles y comenzó a leer. Sus rasgos se relajaron. Templó por un segundo.

—¿Verificaste algo de esto? —preguntó con la voz ronca, levantando la mirada.

Dumbledore se recostó.

—No fue necesario. Estas verdades son conocidas por los Antiguos desde hace décadas.

El labio pálido de Snape se curvó.

—¿Entonces por qué no se ha hecho público?

—Porque —respondió Dumbledore con suavidad—, revelarlo destruiría nuestra comunidad. Los magos son criaturas de costumbre, aferradas a la tradición. Si los magos comunes supieran esto, el pánico nos consumiría. Solo los Ancianos, los pocos iluminados, comprenden el panorama completo. Por eso existe el Estatuto del Secreto y el verdadero rol del Ministerio: ocultar nuestras debilidades.

La respiración de Snape se aceleró.

—Entonces el Ministerio es…

—…una fachada, controlada por Ancianos ocultos —asintió Dumbledore—. El Ministro es solo una cabeza visible; el consejo real mora en las sombras.

La voz de Snape se volvió un susurro:

—¿Y Voldemort… lo sabía?

La mirada de Dumbledore se oscureció.

—No. Su mente era demasiado estrecha, consumida por la obsesión de escapar a la muerte y dominar. Esa obsesión ciega ante verdades más grandes.

—¿Y por qué me lo dices a mí?

—Por tu potencial. En unas décadas, habrías descubierto estos secretos por ti mismo.

Snape inhaló profundamente.

—¿Y cómo es que Luke sabe todo esto… con once años?

Dumbledore se inclinó hacia adelante, solemne.

—Porque los muggles cuestionan todo: estudian, experimentan, investigan sin descanso. Los magos aceptamos lo que heredamos. Por eso mantenemos a los jóvenes en una burbuja. ¿Nunca te pareció extraño que el mundo mágico financie a quienes no pueden pagar los estudios? Porque nadie debe quedar excluido. La mente de Luke, aunque joven, llegó sin sellos, entrenada por la curiosidad muggle. Es una anomalía.

Los ojos de Snape brillaron con alarma.

—Es peligroso.

—Tal vez —concedió Dumbledore—, pero también esencial. Debes saberlo… la tecnología y las armas muggles han crecido exponencialmente desde la Guerra Mágica Global. Pronto podrían poseer el poder de dejarnos expuestos. Cuando llegue ese día, solo alguien que comprenda ambos mundos podrá decidir nuestro destino.

El rostro de Dumbledore se ensombreció.

—Nuestra elección será servidumbre… o destrucción. Ningún gobierno muggle tolerará un poder que no puede controlar.

Snape se volvió hacia el gabinete de alquimia que goteaba pociones.

Dumbledore suspiró.

—Gellert Grindelwald lo previó. Quiso tomar el control por desesperación. Nuestro duelo del 2 de noviembre de 1945 fue influenciado por el horror de Hiroshima y Nagasaki, apenas unos meses antes. Aún tiemblo al recordar el destello cegador y la fuerza brutal de esas bombas.

Snape se estremeció.

—Él conocía el secreto.

Dumbledore asintió.

—Lo vislumbró. Yo vi su miedo. Tú conoces el resto de la historia.

Snape se irguió.

—¿Qué papel le asignas a Luke?

—Ninguno predeterminado —negó Dumbledore—. Su mente es demasiado perceptiva para ser orquestada. Ya ha tejido una magia del pensamiento: ha afilado su memoria como un arma, organizado la información como si fuera un plan de batalla.

Snape frunció el ceño.

—Explícate.

El tono de Dumbledore se volvió firme.

—Ha cultivado tal enfoque que ha reforzado su mente. No solo memorización, sino un marco mental para procesar y prever patrones. Muchos pasan vidas enteras para alcanzar esa claridad. Él lo logró de forma inconsciente. De hecho, es un milagro que no esté en San Mungo.

Snape exhaló lentamente.

—¿Y lo sacaste de Slytherin porque…?

—Porque —dijo Dumbledore en voz baja—, la olla de presión de la ambición en Slytherin podría torcer sus ideales. Temí que abandonara el equilibrio por los extremos.

Snape asintió con reticencia.

—Veo el peligro… pero ¿por qué tanta indulgencia?

La mirada de Dumbledore se perdió por la ventana.

—Desde las bombas de Japón, las armas muggles no han dejado de volverse más letales: cadenas nucleares, luego cibernética, y luego… quién sabe. Nuestro poder no podrá protegernos indefinidamente. Solo alguien fluido en ambos mundos podrá trazar un camino responsable.

La mandíbula de Snape se tensó.

—¿Qué clase de camino?

La voz de Dumbledore descendió a un susurro, cargado de destino:

—Esa elección —de si el mundo mágico debe permanecer oculto o revelarse, de si debemos enfrentarlos o servirles— recaerá, al final… en Luke TianLong Heaven-Smith.

El silencio reinó mientras Snape asimilaba el peso de aquellas palabras, comprendiendo por fin la carga impuesta al niño.